Tinta Blanca

 Acá donde todos llegan a fin de mes. Donde todos se saludan amigablemente entre si. Acá donde los cielos son un power point, donde los patos nadan pacificamente en los estanques. Acá donde el sol se pone perfectamente y se disciernen los contornos de árboles perfectos a lo lejos. Acá donde no hay venenos. Acá donde el café es bueno y el sol pega fuerte en invierno cuando hace frío. Acá donde llueve, sale el sol, se nubla y llueve de nuevo pero todo está bien. Acá donde hay playa, donde hay verde, donde hay montaña, donde hay glaciares, donde hay... Acá donde todo parece estar bien... Acá los niños también lloran.

Padre nuestro que mandás tu paloma a la virgen. Que hacés de tu voluntad la suya, de su hijo el tuyo, de su cuerpo el tuyo, aunque ni siquiera. Siempre omnipotente, siempre viríl, siempre hombre, siempre varón, siempre macho... Te llora la virgen, la madre, la que acompaña, la del papel secundario; y vos que le cagaste la vida, y vos que te la cojiste con la pija bien parada. Ella con su desconocimiento sobre lo que le seguiría, vos con tu autoridad de padre, de dios. Se hizo tu voluntad y no la suya. Y es que siempre es igual: a imagen y semejanza, nuestra voluntad y no la suya. Nos comimos al padre y ahora la horda tira las piedras sobre sus caras y cuerpos. Y así seguimos, siendo dios y ellas las cogidas, las violadas, las sirvientas, las pasivas. Y así seguimos mientras ellas lloran al hijo y el hijo hace lo que quiere, lo que quiere el padre, lo que quiere dios, lo que él mismo quiere, lo que quiere el hombre. Pero por suerte todo esto es solamente una aborrecible religión, una es...

 El sol me abriga El sol me esta quemando Yo me quedo igual