Procrastinación

Pensando en qué bondi busca aquel filipino con sus ojos y a dónde iría esta tarde de domingo gris en este lugar donde siempre es gris. Nunca yendo.

Pensando en qué me estará queriendo decir la letra de la canción que comenzó por azar en mi spotify. Esa que no elegí escuchar pero nadie me impuso tampoco.

Pensando el adjetivo perfecto para el estereotipo argentino, aunque yo no crea caber en él.

Pensando en quién será ese al que se le cierre la puerta del tren en la cara. Ese que tantas veces fui yo pero hoy no porque me quedo acá. Quién será, esta vez, ese último intento fallido.

Pensando en el nombre del bar que nunca voy a abrir, del libro que nunca voy a escribir.

Del poema que sale de todo esto que soy y no soy.